sablier - notes_de_lecture

Lire contre vents et marées

noreply@ (fuligineuse) — Fri, 28 Nov 2008 07:11:00 +0100

J’ai souvent pensé, à propos de la fameuse phrase de Montesquieu « L’étude a été pour moi le souverain remède contre les dégoûts de la vie, n’ayant jamais eu de chagrin qu’une heure de lecture ne m’ait ôté », qu’il ne devait pas vraiment avoir eu de grandes peines… Mais ce serait être injuste envers les bienfaits de la lecture que de s’en tenir là. Car la contribution de la lecture et des livres au processus de résilience et de réparation du soi est aussi avérée que largement répandue. C’est ce que prouve le nouveau livre de Michèle Petit (*), « L’art de lire ou comment résister à l’adversité » (éd. Belin).

« Ce n’est pas seulement lors de désarrois intimes que les livres seraient secourables, mais encore quand surviennent des crises affectant simultanément un grand nombre de personnes », indique Michèle Petit. Ces crises poussent les communautés humaines vers les librairies et les bibliothèques : cela a été observé aux USA lors de la grande crise des années 30, dans divers pays d’Europe pendant la 2^e guerre mondiale et plus récemment, un peu partout, au lendemain du 11 septembre 2001.

Le recours aux livres et les ressources qu’ils apportent sont également attestés chez des personnes se trouvant des cas extrêmes : guerres, prisons, camps de concentration, otages… Mais « au-delà de ces situations extrêmes, la contribution de la lecture à une reconstruction de soi après un chagrin d’amour, un deuil, une maladie, etc. – toute perte effectant la représentation de soi et du sens de la vie – est d’expérience courante et de nombreux écrivains en ont fait état ».

Les travaux déjà réalisés ont amené l’auteur à penser que dans cette contribution à la reconstuction de soi, contrairement à ce qu’on pourrait supposer, « l’expérience de la lecture en différait pas selon l’appartenance sociale ou les générations ». Mais cette expérience peut prendre des formes différentes, s’effectuant aujourd'hui « par le biais d’appropriations singulières, voire de détournement des textes lus ». Faute d’initiation familiale ou scolaire, l’accès aux livres se fait souvent grâce « à l’accompagnement chaleureux et discret d’un passeur ayant lui-même goût aux livres, qui avait rendu désirable leur appropriation ». En ce qui concerne les enfants et adolescents, pour que la sauce prenne, il est essentiel que l’activité de lecture soit un espace de liberté dégagé de toute obligation de rentabilité scolaire et de compétition.

Michèle Petit fait état des actions menées notamment en Amérique Latine (Mexique, Argentine, Colombie) dans le cadre « d’étonnantes expériences littéraires partagées, menées par divers professionnels (…) avec des enfants ou des adultes exposés à une relégation sociale plus ou moins accusée, doublée d’adversités multiples. (…) Il s’agit fréquemment de gens engagés dans des luttes sociales et pour qui l’accès à la culture écrite, au savoir, à l’information, constitue un droit trop souvent bafoué. »

Le livre privilégie l’expérience concrète des lecteurs eux-mêmes, par leur témoignage direct ou par celui des médiateurs engagés dans ces actions, auxquels l’auteur donne largement la parole. Et c’est constamment passionnant.

Fuligineuse

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(*) Michèle Petit est anthropologue au LADYSS (CNRS, Université Paris I). Elle mène des recherches sur les pratiques de lecture, particulièrement dans des milieux éloignés de la culture écrite. Elle est notamment l’auteur de Éloge de la lecture. La construction de soi (Belin, 2002), livre dont j'avais parlé ici.

Un (autre) Suisse dans la Ville Blanche

noreply@ (fuligineuse) — Thu, 20 Nov 2008 14:22:00 +0100

Cela vous est déjà arrivé, tout de suite après avoir achevé la lecture d’un livre, d’avoir envie de recommencer au début – et de le faire ? C’est ce qui se passe pour moi avec le roman de Pascal Mercier, Train de nuit pour Lisbonne.

Comme son nom ne l’indique pas, Pascal Mercier est un écrivain germanophone et même Suisse allemand, de son vrai nom Peter Bieri, né près de Berne en 1944. Il a enseigné la philosophie à Berkeley et Harvard puis à l'université libre de Berlin. Après différents ouvrages de philosophie, il a publié trois romans. Sur le choix de son pseudo, il s’est expliqué dans cette interview publiée dans Libération le 28 septembre 2006 :

« J'ai écrit mon premier roman tard, secrètement, avec le sentiment que c'était défendu. Pour un professeur allemand, si vous commencez à écrire des romans, votre réputation peut en souffrir. Il me fallait me cacher derrière un pseudonyme. J'ai toujours aimé la Suisse romande, c'était la partie du pays la plus élégante, la plus ouverte, la plus libre. Moi, je suis bernois, je suis lent, un peu ennuyeux, lourd. J'avais un oncle à Neufchâtel, il représentait l'élégance de la Suisse romande, il avait une pipe blanche et nous apportait des vins. Quand s'est présentée la nécessité de choisir un pseudonyme, il était clair que ce devait être un nom français mais pas extravagant. C'est une expérience intéressante. Vous découvrez le kitsch en vous, les premiers noms qui viennent sont flamboyants. Pascal Mercier, on en trouve beaucoup dans l'annuaire. »

L’histoire.

Découvrant par hasard un livre d'Amadeu de Prado, poète portugais, le professeur de lettres classiques Raimund Gregorius voit sa vie basculer. Bouleversé par ce texte qui semble écrit pour lui, Gregorius quitte Berne et prend le premier train pour Lisbonne, bien décidé à plonger dans les méandres du passé de Prado, qui est mort depuis une trentaine d’années. Il rencontre certains de ses proches encore vivants, notamment ses soeurs. Il reconstitue l’itinéraire intellectuel et l’engagement politique de cet homme d’exception dont chacun des actes lui apparaît comme une leçon de vie.

* * *

« Ce n’est pas la vie qui doit avoir un sens, c’est le sens qui doit être vécu », écrit André Comte-Sponville. Dans l’entretien précité, Mercier déclare son aspiration à « une vie réfléchie, guidée par l'effort permanent d'agrandir la connaissance de soi, dans laquelle l'imagination joue un rôle important. (…) Cette utopie se trouve dans Train de nuit pour Lisbonne, où le désir de compréhension est la clé de la solidarité. C'est une manière de vivre le monde. »

Ce qui me paraît intéressant ici, c’est l’effort accompli par Mercier pour faire de la philosophie un outil concret d’appréhension du monde et non un domaine de spéculation pure. L’univers d'Amadeu de Prado, tel que Gregorius le découvre en suivant ses traces à Lisbonne, est ancré très précisément dans un lieu et dans une époque, le Portugal de Salazar. Dans un autre entretien publié sur le site Page des Libraires, Pascal Mercier expose les raisons de ce choix : « Gregorius est un type de personnage, avec sa culture, sa façon de l’appréhender, qui appartient plus au XIXe siècle. Dès lors, Lisbonne est certainement la grande ville qui demeure la plus proche du XIXe par son aspect, sa topographie. Mais la raison centrale pour choisir Lisbonne et le Portugal tient à ce qu’il fallait que Prado ait un père, un juge qui travaillait sous une dictature, je voulais m’intéresser à un conflit moral entre père et fils. » Il mentionne également qu’il voulait évoquer la Résistance, entre autres parce qu’il a été fortement influencé par le film de Melville L’Armée des Ombres.

Dès lors, chacune des étapes, chacun des choix de vie faits par Prado – et par Gregorius – se situe précisément par rapport à la fois à une réalité (qui est nécessairement politique) et à une conviction d’ordre philosophique : comment elles arrivent ou n’arrivent pas à coïncider, c’est une des clefs de ce livre d’une grande richesse.

Car ce ne serait pas faire justice au livre de Mercier que de ne parler que de cet aspect des choses. C’est aussi et surtout un roman passionnant qui présente plusieurs facettes, une enquête quasi policière avec de nombreux rebondissements, menée par Gregorius à la recherche de Prado, une réflexion sur le rapport au temps et aussi une méditation poétique continuelle alimentée par les fragments d’écriture de Prado qui sont insérés dans le livre et possèdent un style tout à fait différent du reste. Pascal Mercier décrit d’ailleurs comment ces textes spécifiques avaient été écrits par lui auparavant et comment il a inventé le personnage de Prado a posteriori pour faire de lui leur auteur, plutôt que l’inverse.

Ah, prendre le train de nuit pour Lisbonne !

Fuligineuse

PS - Il y a un an et demi, je rêvais déjà de lire ce livre : voir ici

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D'autres articles sur ce livre :

sur le blog convolvulus
sur le site largeur.com
un article de Jean-Claude Lebrun dans l’Humanité

Une place pour un écrivain

noreply@ (fuligineuse) — Thu, 23 Oct 2008 00:45:00 +0200

J’aime beaucoup les livres de Hanif Kureishi, cet auteur britannique d’origine anglo-pakistanaise. Depuis Black Album, le premier que j’ai lu il y a une dizaine d’années, en passant par Le Bouddha de Banlieue et le très beau Intimité, adapté au cinéma par Patrice Chéreau, je suis ses parutions. Kureishi réunit l’humour et la sensibilité d’une manière très personnelle. Il « incarne bien cette capacité à ressaisir, par la fiction, des situations significatives de cette fin de siècle, sans jamais donner dans le simplisme démagogique ou le socio-journalisme. Les personnages de Kureishi ressemblent assez à ceux de Tchékhov ou de Simenon, tous plus ou moins pris au piège, doucement paumés ou carrément en perdition, mais combien attachants sous le regard fraternel et gouailleur de l'écrivain. » (Jean-Louis Kuffer)

Aussi quand j’ai appris (chez Pierre Assouline) que Kureishi serait à Paris le 21 octobre, à la librairie L’Ecume des Pages (l’autre grande librairie de St-Germain des Prés), j’y ai accouru. Il m’a fallu un peu de patience, car la rencontre annoncée à 18 h 30 avait lieu finalement à 19 h. Mais ce n’est pas un problème quand on a dans une grande librairie tant de livres à découvrir, dont certains que je n’aurais sans doute pas connus autrement. Enfin Kureishi est arrivé, accompagné de ses deux fils (ou de deux de ses fils, je ne sais pas s’il a d’autres enfants). Avant de commencer, il a d’ailleurs demandé « where are the boys ? » Assez petit, plutôt trapu, les cheveux presque blancs frisés (quel âge a-t-il ? certains sites le disent né en 1948, d’autres en 1954), charme et prestance.

Ce genre de rencontre, il faut bien le reconnaître, est d’intérêt limité, les gens viennent surtout pour faire dédicacer leurs livres, et moi pas, étant donné que je n’achète pratiquement que des éditions de poche ou des livres d’occasion. C’est pure curiosité et superficialité de ma part, donc. Il y a eu une discussion assez brève, étant donné que HK ne parle pas français et que la plupart des personnes présentes ne parlaient pas anglais, ou pas assez pour se risquer. Quelques questions ont été posées, notamment sur la place où se situe un auteur issu de cultures diverses (HK disant que ce problème d’ « appartenance » est évidemment l’un des éléments qui l’ont poussé à écrire pour se créer cette place), sur la crise actuelle (il a commenté à ce sujet les rapports entre l’argent et la honte). Puis on est passé aux signatures et je me suis éclipsée.

Je ne lirai sans doute pas son nouveau livre, Quelque chose à te dire (Something to tell you, traduit de l’anglais par Florence Cabaret, chez Christian Bourgois) avant quelques mois. Mais tous les autres existent en poche, pour notre bonheur de lecteurs.

Fuligineuse

Il existe un site « officiel » de HK mais curieusement, il s’arrête à 2001.

Images : affiche du film Intimité chez Allociné, portrait de HK sur le site "officiel", couverture de Quelque chose... chez Amazon.

On Green Dolphin Street

noreply@ (fuligineuse) — Thu, 11 Sep 2008 10:36:35 +0200

Lu d’une traite, pratiquement, à peine plus d’une heure (174 pages en gros caractères…) « Un soir au club » de Christian Gailly (éditions de Minuit, 2001), roman bien plaisant. Un ex-pianiste de jazz (blême, oui) redevient pianiste de jazz. C’est rapide, phrases courtes, éléments précis, temps présent. C’est léger et pourtant cela touche à des choses profondes : l’amour, évidemment, la mort, évidemment aussi. J’aime que la dernière phrase mentionne un chat.

Fuligineuse

Cortázar para siempre

noreply@ (fuligineuse) — Wed, 10 Sep 2008 07:10:00 +0200

Les dimanches du café littéraire initié l'an dernier par Marc Le Monnier reprennent le 28 septembre avec un morceau de choix : Julio Cortázar. J'envie ceux qui ne le connaissent pas encore et qui vont le découvrir.

« Homme d’Argentine, autrement dit d’un pays fait de tous les pays et de toutes les cultures, primitives et sophistiquées, Julio Cortázar aime par-dessus tout les carrefours. Entre l’Europe et l’Amérique, bien sûr, mais aussi entre le réalisme social et le fantastique, l’humour et la tragédie, le monde des vivants et celui des morts. C’est là, dans ces non-lieux, ces entre-deux, qu’il élabore de nouveaux mondes étranges et inquiétants. Des îlots de révolte, des paradis de drôlerie et de culture. » Pierre Lepape et Michèle Gazier, Les romanciers du XXe siècle, Flash Marabout.

"Nous vous convions donc à découvrir ce maître de la nouvelle qui dévoile subtilement l’universel contenu dans chaque existence.", ajoute Marc.

J'ai déja parlé plusieurs fois de Cortázar sur ce blogue, dont l'année dernière à propos d'une expo de ses photos : mais on ne saurait en parler trop. Un site à visiter (en espagnol) : c'est ici. Une bibliographie en français sur le site de la librairie Compagnie. Une curiosité : extrait d'un film qui montre Cortazar et Octavio Paz en Inde, dansant dans le jardin de l'ambassade du Mexique...

Image Wikipedia

Dimanche 28/09/2008 de 17h à 19h

au café Les Marcheurs de Planète

73 Rue de la Roquette
75011 Paris
tel 01-43-48-90-98

www.lesmarcheursdeplanete.com

M° Voltaire ou Bastille

Lire Buzzati

noreply@ (fuligineuse) — Fri, 21 Mar 2008 07:34:47 +0100

L'excellent blogue "Les carnets de JLK" nous rappelle opportunément un autre auteur italien absolument passionnant, il s'agit de Dino Buzzati, "l’auteur du célébrissime Désert des Tartares". A lire d'urgence.

Fuligineuse

Un nécessaire éloge de la lecture

noreply@ (fuligineuse) — Mon, 10 Mar 2008 16:48:34 +0100

Cet éloge reste-t-il encore à faire ? On pourrait se le demander, tant les vertus de la lecture sont valorisées de nos jours, aussi bien par l’école que par les institutions. Mais ce n’est pas forcément pour les bonnes raisons. Et le livre de l’anthropologue Michèle Petit « Éloge de la lecture » (éd. Belin) le démontre, qui a pour sous-titre « La construction de soi ».

Une réflexion réalisée sur la base d’une enquête recueillant des paroles de lecteurs de tous âges et de tous milieux, en milieu rural comme dans des quartiers populaires, et confrontée à des souvenirs de lectures rédigés par des écrivains : Thomas Bernhard, par exemple, mais aussi, plus près de nous, Pascal Quignard, Pierre Bergounioux ou Jean-Louis Baudry.

Ce que l’auteur entend faire passer dans ce texte relativement court (160 pages – mais pourquoi faudrait-il délayer ? Cette brièveté n’est pas sécheresse, au contraire), c’est une dimension de la lecture relativement « méconnue et sous-estimée » et que les lecteurs interrogés évoquent spontanément : le rôle de la lecture dans la formation par l’individu de son identité personnelle. Le livre est ainsi considéré comme « un viatique pour se découvrir ou se construire, pour élaborer son intériorité, sa subjectivité ».

Albert Anker : Jeune fille lisant (DR)

En effet, la valorisation universelle de la lecture à laquelle on assiste actuellement (et bien sûr, nous voulons tous que nos enfants lisent ou qu’ils lisent davantage, ou autre chose que des BD, etc…) met plutôt l’accent sur l’apport de lectures utiles, destinées à l’acquisition d’informations, et placées (tout comme l’organisation des bibliothèques, d’ailleurs) sous le signe de l’efficacité : on n’a pas de temps à perdre à lire des choses qui ne servent à rien.

Tandis que l’aspect individuel de la lecture qui nous intéresse ici, c’est celui qui conduit à l’appropriation par le lecteur de pages, d’images, d’épisodes qu’il va utiliser pour constituer son espace intérieur et construire sa propre représentation du monde. « Les lecteurs écrivent leur propre histoire entre les lignes lues ». Lecture qui va vers la découverte d’un espace autre, de « la présence des possibles, l’ailleurs, le dehors, la force de sortir des places attribuées, des espaces confinés ».

Mais cette découverte est souvent associée à une notion de transgression et/ou de subversion qui suscite en retour un autre phénomène étudié dans le même ouvrage : celui de la peur du livre. Peur qui naît dans la mesure où la lecture entre en conflit avec les valeurs propres au groupe ou au lieu où se situe le lecteur. Peur de la perte de contrôle qui se manifeste de la part des pouvoirs (institutions politiques ou structures familiales). Crainte de l’atteinte à leur image virile qui conduit à la « peur de l’intériorité chez les garçons ».

Ainsi la lecture « marque la conquête d’un espace et d’un temps intimes qui échappent à l’emprise du collectif ». D’un outil, avant tout, de liberté.

J’ai pris grand plaisir à la lecture de ce livre, même si j’ai dû avoir le déplaisir d’y rencontrer une parole particulièrement misogyne de mon cher Restif de la Bretonne (personne n’est parfait !) : « Il faudrait que l’écriture et la lecture fussent interdites à toutes les femmes. Ce serait le moyen de resserrer leurs idées et de les circonscrire dans les soins utiles du ménage, de leur inspirer du respect pour le premier sexe qui serait instruit de ces mêmes choses avec d’autant plus de soin que le deuxième sexe serait négligé ». (Démontrant ainsi que la soi-disant supériorité dudit premier sexe dépend de l’ignorance dans laquelle on entretient le deuxième). Chacun sait en effet que, comme le dit un ouvrage récemment paru (et que j'évoquais sur ce blogue), « les femmes qui lisent sont dangereuses »…

Fuligineuse

En marge de Miklos Szentkuthy

noreply@ (fuligineuse) — Tue, 29 Jan 2008 07:10:00 +0100

Continuant mon exploration des commentateurs de Casanova, après le livre de Philippe Sollers, j’aborde celui de l’auteur hongrois Miklos Szentkuthy, En marge de Casanova. En matière de littérature, les Hongrois nous réservent souvent des découvertes passionnantes : je pense par exemple à Sándor Márai, à Péter Esterházy, à Magda Szabó (*), à Dezső Kosztolányi… Szentkuthy (1908-1988) est un esprit très original, assez déroutant, dont l’écriture semble partir dans tous les sens dans un foisonnement anarchique – mais elle possède en fait sa cohérence interne. D’autres que moi en parlent beaucoup mieux :

Szentkuthy est un esprit universel : intéressé par l’esprit comme par la matière, par la nature comme par les êtres humains, déchiré entre une esthétique riche, foisonnante, baroque, spectaculaire, et la linéarité de l’ascétisme et des mathématiques, il ne fait que chercher des associations dans le monde des choses. L’abstraction, le passage de l’analyse macroscopique à la synthèse généralisatrice, une écriture prolixe, impétueuse, fantaisiste, font de Szentkuthy un écrivain peu accessible mais d’une richesse inépuisable. (Eva Toulouze, traductrice de deux de ses livres).

Bâtisseur mégalomane, Szentkuthy a su être à la hauteur de sa démesure. Sa cathédrale de papier, baroque à l’extrême, conjugue des nefs historiques, des bas-côtés biographiques, un chœur lyrique, une flèche épique, des chapelles poétiques, des confessionnaux érotiques et quelques sacristies bourrées de farces et attrapes. Les neuf volumes de son extravagant bréviaire (Le Bréviaire de Saint Orphée) le font apparaître comme le plus rigoureux affabulateur qui soit, un géniteur de mythes qui se pare à volonté de pourpre cardinalice, d’oripeaux royaux ou de nippes de courtisanes. (André Velter)

La lecture de Miklós Szntkuthy s'accompagne d'effets plus ou moins immédiats, mais toujours salvateurs : éblouissements, vertige, abattement, saturation, etc. – l'impression domine, peu commune, de se trouver confronté à un prodigieux geyser de pure intelligence, réflexive et créatrice, en activité permanente. (Bruno Gendre, Les Inrockuptibles, 7/20 août 1996).

Plusieurs livres de Szentkuthy traduits en français ont été publiés chez José Corti, d’autres aux éditions Phébus, un (Chroniques burgondes) au Seuil.

Fuligineuse

Image : Szentkuthy en 1938 (image du site José Corti)

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(*) Dont un nouveau livre, Le Faon, vient de sortir chez Viviane Hamy.

Le goût des bibliographies

noreply@ (fuligineuse) — Mon, 28 Jan 2008 07:30:00 +0100

Plus j’écris d’articles (je ne parle pas des notes du blogue), plus je m’aperçois que mes bibliographies prennent de l’ampleur. J’ai toujours apprécié le fait de m’appuyer sur une bibliographie substantielle mais peut-être que je commence à exagérer. Car enfin, une bibliographie est certes nécessaire pour situer un sujet, une référence, un contexte ; elle doit être précise et rigoureuse ; elle doit surtout être pertinente car sinon, on peut mettre n’importe quoi à propos de n’importe quoi (certains ne s’en privent pas), et je pourrais, par exemple, conseiller de lire Trois Chambres à Manhattan de Georges Simenon (un excellent roman d’ailleurs...) pour mieux comprendre cette note : ce serait absurde. Donc oui, une bibliographie est nécessaire. Ce qui se passe, c’est que j’éprouve un plaisir spécifique à établir une bibliographie, travail qui se fait progressivement à mesure que la rédaction de l’article avance ; à préciser au fur et à mesure tel ou tel aspect du sujet, en fonction de l’importance qui va lui être donnée dans la hiérarchie globale du texte ; à éliminer, le cas échéant, un livre ou un document qui avait pu sembler initialement utile, voire incontournable ; enfin à considérer l’ensemble de la bibliographie achevée presque comme une œuvre en soi et en tout cas comme un potentiel de recherche ultérieure élargie à d’autres champs ou au contraire reconcentrée sur un aspect particulier du thème. Et c’est cela, je crois, qui me plaît. Je conserve d’ailleurs des bibliographies rencontrées dans certains ouvrages faisant partie de mes propres bibliographies, et qui ouvrent à des lectures à venir des pans entiers de découvertes.

Fuligineuse
image Amazon

N'oublions pas Romain Rolland

noreply@ (fuligineuse) — Fri, 18 Jan 2008 07:30:00 +0100

Un ami, qui se reconnaîtra assurément, me disait récemment : « Aujourd'hui pas grand’monde ne lit Roger Vailland, mais plus personne ne lit Romain Rolland… Et pourtant… »

Et pourtant c’est une grande figure de la littérature et de l’humanisme que Romain Rolland, écrivain français, né à Clamecy (Nièvre) le 29 janvier 1866 et mort à Vézelay (Yonne) le 30 décembre 1944.

D'une culture animée par la passion de l'art et de la musique et le culte des héros, il a recherché, sa vie durant, un moyen de communion entre les hommes. Son exigence de justice le poussait à rechercher la paix « au-dessus de la mêlée », pendant et après la Première Guerre mondiale. Il a vécu tenaillé par son idéal humaniste et sa quête d'un monde non-violent, inspiré par son admiration pour Léon Tolstoï, grande figure de la non-violence, par sa connaissance des philosophies de l'Inde (conversations avec Rabindranath Tagore et Gandhi, enseignement de Ramakrishna et Vivekananda), par sa fascination pour le Persan Baha'u'llah (auquel il fait reference dans « Clérambault »), puis dans le monde nouveau que voulait construire initialement l'Union soviétique.

Issu d'une famille de notaires, il trouve dans son ascendance des paysans et des bourgeois aisés, ancêtres qu’il les mettra en scène dans un truculent récit bourguignon, « Colas Breugnon », paru en 1919.

Reçu à l'École normale supérieure en 1886, il se destine au concours d'agrégation de philosophie, auquel il renonce pour ne pas avoir à se soumettre à l'idéologie dominante - manifestation de ce qui sera sa règle, l'indépendance d'esprit. Il est reçu à l'agrégation d'histoire en 1889.

Il passe ensuite deux ans, de 1889 à 1891, à Rome où sa rencontre avec Malwida von Meysenbug, qui avait été l'amie de Nietzsche et Wagner, ainsi que la découverte des chefs-d'œuvre de l'art italien, seront décisives pour la construction de sa pensée. À son retour, il passe son doctorat de lettres en présentant une thèse sur « Les origines du théâtre lyrique moderne : histoire de l'opéra en Europe avant Lulli et Scarlatti ». Mais il n’a pas la vocation de l’enseignement et dès que la littérature lui assure de modestes revenus, il donne sa démission de l'Université, en 1912.

Il correspond avec Sigmund Freud de 1909 jusqu'à 1924, date où il le rencontre à Vienne. Il entretient également des rapports épistolaires et amicaux avec Stefan Zweig. À compter de 1923, il entretient avec Freud une discussion de laquelle émergera la notion de « sentiment océanique ». En 1924, son livre sur Gandhi contribue beaucoup à faire connaître ce dernier, qu'il rencontre en 1931, et son engagement pour la non-violence.

Romain Rolland avec Gandhi en 1931 (DR)

Rolland est en Suisse lors de la déclaration de la Première Guerre mondiale, dont il comprend très vite qu’elle est un « suicide » de l'Europe. Bouleversé, il décide alors de ne pas quitter le pays ; outre son engagement au sein de la Croix Rouge, il pourra ainsi librement diffuser ses œuvres. C´est ainsi que la série de pamphlets à l´encontre des pays belligérants, « Au dessus de la mêlée », paraît au Journal de Genève : Rolland y dénonce avec véhémence leur quête d´une victoire totale, au lieu de vouloir négocier une paix équitable. Equitable, Rolland a voulu l’être aussi bien envers la France qu’envers l’Allemagne. Mais, en raison d´une prétendue attitude antipatriotique, il est considéré par des nationalistes comme un traître à son pays. La publication de ses articles, à Paris, a un large écho dans la seconde moitié de la guerre : ils sont traduits en plusieurs langues – mais pas en allemand – et contribuent largement, avec son roman "Jean-Christophe", à ce qu’on lui décerne le Prix Nobel de Littérature en 1915.

Gros roman en dix volumes, c’est l’histoire de Jean-Christophe Krafft, un musicien allemand. Ce personnage qui incarne un espoir d'une humanité réconciliée, notamment en montrant la complémentarité de la France et l'Allemagne, est aussi un héros romantique comme le Werther de Goethe et où l’image de Beethoven apparaît en filigrane. La vie du héros se transforme ainsi en quête d’une sagesse : il doit passer par une série d’épreuves, les « cercles de l’Enfer », maîtriser ses passions, avant d’atteindre à l’Harmonie, qui est coïncidence avec le rythme de la Vie universelle.

Pour avoir critiqué les deux camps d’avoir fait durer trop longtemps la guerre, dans le but d’obtenir une victoire destructrice, Rolland devient une figure non seulement du mouvement pacifiste international, mais aussi du mouvement de la Troisième internationale. En avril 1917, Lénine lui propose de rentrer avec lui dans la Russie en pleine révolution. Offre que Rolland décline, en raison d´une indépendance politique se voulant au-dessus des partis, qu’il regrettera plus tard.

Après la guerre, il s’installe au bord du lac Léman pour se consacrer à son œuvre. Sa vie est entrecoupée de problèmes de santé et de voyages à l’occasion de manifestations artistiques. Son voyage à Moscou en 1935, à l’invitation de Gorki, fait exception : il s’agissait de rencontrer Staline pour essayer d'agir comme un ambassadeur des intellectuels français auprès de l’Union soviétique.

La maison de Romain Rolland à Vézelay

(image Terres des écrivains)

En 1937, il revient s’établir à Vézelay qui tombe en zone occupée en 1940. Pendant l’Occupation, il reste blotti dans une solitude totale et silencieuse. Il termine ses Mémoires et met également une touche finale à ses recherches musicales. Enfin, il écrit « Péguy », paru en 1944, dans lequel ses souvenirs personnels éclairent la réflexion d'une vie sur la religion et le socialisme.

« Je cherche dans l’âme humaine le métal qui résiste à la fournaise, l’esprit plus fort que la mort, et s’il apporte avec lui des actes pour franchir l’abîme du néant », écrivait-il en 1910.

On ne trouve pas forcément facilement ses livres, mais la revue Europe lui vient de lui consacrer un numéro en octobre 2007.

Fuligineuse

--- éléments biographiques tirés de la Wikipedia

--- portrait de Romain Rolland, par Fred Boissonnas, vers 1914 – image desArchives littéraires suisses